Почему не страшно, когда над тобой смеются?
Ветер жизни иногда свиреп?
Ты измеряешь мою жизнь часами, а я служу тебе, истекая. Я быстрая, когда худая, и медленная, когда толстая. Ветер — мой враг?
Куда девается душа, когда ей бывает страшно?
Почему парень должен писать первым?
Да в целом, как можно испытывать чувства, ну кроме временного возмущения\недовольства к людям в сети? Могут не устраивать коменты, ответы, иногда вопросы вызывают временный тригер, но это же не жизнь?
Почему бывший не хочет меня видеть?
Жизнь сейчас такая, детей не воспитываем, но жалуемся, сразу везде, когда что то они натворят?
Почему никто не хочет со мною дружить? Даже поболтать не с кем, ведь это страшно, когда не с кем?
войдите, используя
или форму авторизации