Когда вдали угаснет свет дневной И в черной мгле, склоняющейся к хатам, Все небо заиграет надо мной, Как колоссальный движущийся атом,- В который раз томит меня мечта, Что где-то там, в другом углу вселенной, Такой же сад, и та же темнота, И те же звезды в красоте н... 

Когда вдали угаснет свет дневной
И в черной мгле, склоняющейся к хатам,
Все небо заиграет надо мной,
Как колоссальный движущийся атом,-

В который раз томит меня мечта,
Что где-то там, в другом углу вселенной,
Такой же сад, и та же темнота,
И те же звезды в красоте нетленной.

И может быть, какой-нибудь поэт
Стоит в саду и думает с тоскою,
Зачем его я на исходе лет
Своей мечтой туманной беспокою.
1948
Николай Заболоцкий.

От истоков вдаль уносят Все дороги... все пути... Никогда они не спросят, Как рождаются стихи. Как звучит поэта голос, С кем ведёт беседу он, Как назад откинув волос, С музой следует на трон. Перешёптываясь с ветром Многоточием строки, Шаг за шагом... кило... 

От истоков вдаль уносят
Все дороги... все пути...
Никогда они не спросят,
Как рождаются стихи.
Как звучит поэта голос,
С кем ведёт беседу он,
Как назад откинув волос,
С музой следует на трон.

Перешёптываясь с ветром
Многоточием строки,
Шаг за шагом... километром
Обрезает жизнь пути.
Берега в чернильной дымке
Приглушают свет луны,
Ночь блуждает по тропинке
В ритме сложенной строфы.

Ливни шёлковые мыслей
Проливают облака,
И в потоке наших жизней
Выплывает вновь строка.
Выражая боль и радость,
Грусть щемящую, тоску,
Неуверенность и слабость,
Слёз прозрачную росу.

Прикасаясь дуновеньем,
Ко всему, что пережить,
Мы смогли с большим терпеньем,
Верить... плакать... и любить...
От истоков вдаль уносят
Все дороги... все пути...
Но поэта люди спросят,
Как рождаются стихи?