
Плата
Обречённые жить в мире этом,
На пространстве из праведной лжи,
Потеряли себя те поэты,
Что привыкли режимам служить.
Дух свободы им вовсе не нужен,
Своё мнение - лишний предмет.
Невозможно в себе обнаружить
То, чего от рождения нет.
Быть продажным значительно проще,
Внешность скрыта под хитрой игрой.
Раз тебе аплодирует площадь,
Ты как будто народный герой.
Но со временем всех их забудут,
Настоящих поэтов поймут.
Не приходит любовь неоткуда,
Это плата за верность и труд.
09.05.2022
нЕоткуда....нИоткуда....
Главно строки в стишке есть,
Что стреляют в сердце точно.
Ведь писал его настоящий поэт...
Несомненно и бессрочно..)))
Главно строки в стишке есть,
Что стреляют в сердце точно.
Ведь писал его настоящий поэт...
Несомненно и бессрочно..)))
войдите, используя
или форму авторизации