Белый лист исписан мелким почерком,
Словно, птицы в нем легли слова:
Где три точки, где четыре прочерка –
Это жизни моей пишется глава.
Хорошо бы написать все сразу набело,
Без ошибок и без лишних фраз,
А потом сравнить, что было – не было,
И узнать себя и в профиль, и в анфас.
И бегут, бегут слова-пророчества
От листа к листу, от месяца к годам.
Для меня они, как царское высочество,
Я им всю себя с покорностью отдам.
Никто еще не оставил комментариев.
войдите, используя
или форму авторизации