Она не замужем, и я никогда не видел её в белом платье. В белых перчатках... Пальцы, к которым я никогда не прикасался. Не находил её светлые волосы у себя на рубашке, а тёмной ночью, на моей спине она никогда не оставляла свой автограф. Мужчина? Нет, слишком не тот и до абсурда – не те. Если бы я мог говорить её губами, это прозвучало бы так : "Они мне не подходят, как комнатные тапочки к моему вечернему платью. Я хочу так, чтобы однажды посмотрев, я не могла больше отвести взгляд. Это мне подходит. Я хочу эти туфли, они особенные". Одинокая? О, нет. Это не про неё. Она уже давно не та наивная девчонка, с глазами полными звёзд и глубокой верой в надёжное мужское плечо. Её проблема не в том, что она одна, а в том, что не могут её оставить в покое. Брось её и она к себе прижмёт. Покинь её дважды и можешь навсегда забыть её имя. Я не знаю о ней практически ничего, но если бы меня кто-то спросил, во что она верит, я бы, не задумываясь, ответил: "В удобные туфли...".
войдите, используя
или форму авторизации