Когда я стану тебе писать, усевшись лицом к стене, разделит тонкая полоса пространство на "да" и "нет". Разделит, как именинный торт, как яблочный плод в раю.
И я тебе напишу про то, что я не погиб в бою,
что ключ на старт, только нет ключа, и скрежет мотор исторг.
Что, если будешь по мне скучать, то двигайся на восток. Пусть шаг твой лёгок и невесом, а ветер желанный гость. Я — сторожить тебя звёздным псом, глодая дороги кость. Я — отводить от тебя дожди, лучом обводить лицо. Чтоб проще стало сквозь лес идти, развешу в лесу ловцов.
Как будто я далеко гляжу, сижу высоко, и вот сентябрь — рыжий насмешник, шут, петрушка, засов ворот.
Когда я встану на окоём, оставив следы в золе, продолжу грустно лететь в своём космическом корабле.
Ты будешь долго меня искать. Закружатся фонари. Завоет волк, засмеётся тать, и рукопись не сгорит. Банально ставить такую цель? Пока я не хлам, не шлак, хочу тебе написать: в конце ты первой меня нашла.
По хлебным крошкам ты шла вперёд — строкой, октябрём, судьбой. И если время кому-то врёт, то явно не нам с тобой. Ему и врать уже не с руки. Часы на посту стоят. Ведь мы бессмертные мотыльки великого бытия.
Когда я выйду из-за стола, промчится столетий шесть, я буду верить, что ты была и верить, что где-то есть.
Допустим, вот я. А вот не я — осколок луны в воде. Допустим, жду тебя год, ноябрь, допустим, какой-то день.
Богов погладив большие лбы, оглянешься: здравствуй, что ж, ты буквы здесь на земле забыл. И рукопись мне вернёшь.
#svirel_poetry
2021г.
войдите, используя
или форму авторизации