Марина

Марина Боева
8 октября 2015

От него пахнет верностью, вечностью, простотой.
У него своя вера, свой быт, жизненный устой.
У него мало мебели, времени, мало слов.
У него много дел, картин, горшечных цветов.

У тебя все иначе: импульсы, крайность, крик.
Твоя жизнь - ураган, номинация на блицкриг.
Твои волосы спутаны, пахнут как сладкий ром.
Твои книги и платья - это и есть твой дом.

Он не любит сюрпризов. Тебя уже не удивишь.
Он едва встретил утро, а ты уже крепко спишь.
Как вас жизни столкнуть и какие свести мосты?
Что заставит заговорить, перейти на ты?

Так уж вышло, что он на балконе растит цветы.
Ты имеешь привычку окурки бросать в кусты.
Он пытался быть вежливым, что было тут сказать?
Тебе острого слова отроду не занимать.

Ты смеялась над ним, на дворе был густой апрель.
А на утро любя заправляла его постель.
Километры и килогерцы превращены в нули.
Лишь Вселенной одной известно, что у тебя внутри.