Она конечно хороша, чертовка. Взгляд всегда с огоньком, глаза хитрые-хитрые, завораживает одним прищуром и выстреливает в голову одним взмахом ресниц.
Она улыбается сидит. Уголками губ двигает, а я понимаю - пропал. Влюбился в её странную привычку бровь поднимать, когда недовольна. Вместо психозов получал пулю в голову.
Она чудесная была. Сядет одной ягодницей на подоконник в моей футболке и сидит растрепанная, слушает так внимательно, что чувствуешь себя оратором в филармонии.
С ней жить хотелось, понимаешь? Она никогда не давала мне упасть духом и не произносила при этом ни слова. Она не благодарила меня тысячами поцелуев за новые духи, а блаженно укладывала голову на мои колени, чтоб я гладил её шелковистые волосы. Вникала в мои мысли и легко проникала в мою голову, наводя там порядок и блеск. С ней было спокойно.
А вот эта вся шелуха, - это мусор, понимаешь? Все эти сказочные пробляди, которые оказывались в моей постели и старались готовить завтрак, чтоб порадовать меня утром. А мне все это не нужно, понимаешь? Я хочу её, свою, которая не отрывала голову от подушки, пока не выпьет кофе. И я подрывался и делал, только бы рядом была.
Я готов ежедневно приносить кофе в постель, только ей это больше не нужно.
войдите, используя
или форму авторизации