А любовь, она в руках, которые готовят еду с удовольствием. Она в тишине, которую не нарушают, когда кто-то спит. Она в ночном чайнике на плите, греющемся до момента прихода того, кого ждут. Она на перроне встречает поезд под любым снегопадом. Она в бинтах, что накладывают на рану с безмолвной самодельной молитвой. Она в долгих разговорах о том, в чём никому ещё не признавались. Она в нежности: негромкой, но отогревающей после колючих заморозков. Она в верности, которую не надо выпрашивать и контролировать. Она в способности быть друг у друга на любом расстоянии. Её только разглядеть. Только считать правильно. Только поливать каждый день её хрупкие корни. О любви не трубят, друзья мои. Трубят те, что могут черпать её ложками из других. А все, что на неё способны, просто живут в ней, точно зная, что она есть.
войдите, используя
или форму авторизации