Елена

Елена
27 сентября 2020

За окном осень… Неповторимое время для написания и стихов,
и картин. Особенно, когда идет дождь, и серое, опустившись на
золотое, невозможно быстро снижает его пробу. Надо бы успеть,
а спешить совершенно не хочется. Наливаешь чай, причем
непременно в стакан, и погорячее. Кидаешь кусочек сахара и
смотришь, как он, достигнув дна, распугивает чаинки, и те
взлетают дружной стайкой. А ведь это осень… Дуть и ждать
незачем, и оттого опускаешь стакан в подстаканник, берешь все
в левую руку и, прижав большим пальцем ложечку, делаешь
с прихлебом первый глоток. Подвигаешь лист бумаги, скидываешь
пальцем с ручки колпачок и замираешь. И это - осень.
В это время усиливается дождь. Его капли стучат по
подоконнику, и ты прислушиваешься к стуку, прислушиваешься
к ходу дождя. Осенний ямб изменчив, и тебе это нравится.
Интересно, кто произнесет первую строку: осень, ты или твоя душа?
Но лист, став осенним, остается чистым. И это тоже осень.