Был пьян. Познакомился с девушкой сорок шестого размера. Оказалось, именно такие идеально умещаются в мои старые рубашки. Мы поехали ко мне, посмотреть на коллекцию пустых коньячных бутылок. Я неуклюже играл на гитаре. Цитировал Гинзберга. Пытался что-то читать из своих. Выходило ужасно, но она улыбалась. Сказала, что я мог бы написать книгу. Я сказал, что мы могли бы заняться любовью. Сошлись на ничьей. А после, я всю ночь рисовал на ней карту России. Поцелуями. От плеча до плеча, и ниже. Она страстно вздыхала где-то у Владивостока. Я дважды обводил Питер. Утром она делала кофе. Нагая, в моей рубашке. Попросила забрать, на память. Потом через дворы, к остановке. Молча. И мы курили, ждали автобус. И читали в глазах друг друга одни и те же мысли. Мы думали, что у нас могла бы получиться отличная любовь. Лучшая. Если б мы так не любили других...
войдите, используя
или форму авторизации