Ольга

Ольга
17 июля 2018

Хотелось бы сегодня обратиться к мужикам и бабам, которые обратились в сучью веру от невзаимности сердечной.

Я ведь тоже однажды любила.

Как девчонка с бантами терялась в НЁМ, как в новых школьных коридорах. И как последняя змея поливала не раз нашу "вечность" ядом в попытках забыть. Но вместо забвения всё же зачем-то к нему приезжала. Ну, как зачем? Чтобы снова не признаться. Ссыкло, пи...ец. И я никогда не была ванильной. Но знали бы вы, какие я мастерила ништяки из спичечных коробков! И вправду, любовь не только творит чудеса, но и дивные чакры открывает. Кстати, я их так и не показала. Решила, что занадто романтично, и отвратительно кинула их пылиться в коробку с ностальгическим хламом. А в конце концов я начала писать любовные письма. Только вот перечитывала наутро эти винные послания и закрывала лицо ладонями от позора. К счастью, конкретно о любви там ничего не было, иначе я бы провалилась. Но, тем не менее, он не умел вовремя телефон отключать, поэтому мне приходилось напоминать каждый раз, что я до сих пор не скучаю.

Я ведь действительно его любила.

Даже когда мечтала купировать ему яйца за каждую минуту молчания. Даже когда покрывала ядреной матной прослойкой за неизвестность. Даже когда получила в итоге его пох..измом, как мокрой тряпкой, по морде. Любила его, да. Ох, как любила. Но вечную любовь свою всё-таки про..бала. То ли в недоступных абонентах и проводах, то ли в признаниях, то ли со временем. Прошла. Скисла. До сих пор не знаю, где зарыта причина. Но ее больше нет, и с фактом ее пропажи приходится жить.

К чему я, собственно, веду. Весьма глупо в постпро..банном синдроме начинать яростно брызгать феминизмом, кобелизмом и мизантропией. Ведь, по сути-то, нас никто не обязан любить в ответ. И не обязаны мы эту невзаимность забывать. Но жить должны именно дальше, а не где-то там в злоебучих закоулках прошлого и ночной угнетающей лирике. И уж точно не стоит клеймить всех остальных тварями только потому, что тебе кто-то не дал того, чего в его душе не было. Так бывает. Я про..бала любовь. Вы про..бали любовь. Может быть, и в будущем про..бем снова.

Не вышло снова при жизни? Ну что ж, замаринуем на память. И дальше по стрелке вперед. Что толку злиться на прошлое? Плеваться кислотой – это проще всего. Научиться прощать и жить дальше – да, сложно. Но разве это не идиотизм – мудить заранее всем остальным только потому, что однажды на нашем пороге тоже знатно намудили? Хотя нет. Не идиотизм. Отрицание настоящего да и только.

Да, я тоже любила. И про..бала. Но это – нормально. И вы просто ссыкуны похлеще меня, если прячетесь за масками дряней от страха повторить мыльную оперу дважды. А если я скажу, что из равнодушия и цинизма выхода нет? Конечно, на мои слова вам плевать. Но плевать ли на то, что сознательно можете проебать нечто куда более важное?