Ольга

Ольга Королева
6 декабря 2015

Он не дарит цветов. Уходя, оставляет две сотки
В изголовье измятой любовью постели.
По-мужски гарантирует ужин, колготки,
Коммунальные траты, оплату мобильной недели.
На неделю уходит мужчина, чтоб снова вернуться,
Снять потертый пиджак, и расслабить усталые плечи,
И молчать, и потягивать кофе из блюдца,
И выстреливать в лоно горячей картечью.
Он молчит. Он честнее романтики принцев прыщавых.
Он жалеет ее. Хотя, в общем-то, он не умеет.
А она, начитавшись романов слащавых,
Греет ужин ему... каждый вечер... все греет и греет.
Она ждет... Но не скажет, что любит, что больше не может
каждый день умирать, погибать без него в ожиданьи,
этих глаз, этих рук, и от них пробегающей дрожи,
без которой весь мир – это просто ночное скитанье
по мечтам и фантазмам, где даже на миг не забыться
в единении тел, чтобы вырвать занозу из сердца...
как же так, почему?... Почему одиночество спицей
из судьбы - вместо счастья - ей вяжет - так, кофту, погреться?
Говорила б скорей, обнимала бы да целовала..
Он иначе уйдет!.. Словно поезд товарный с вокзала.
Он не слышит ее, просто занят своим выживаньем,
просто борется, бедный, в петлю обязательств затянут,
просто видит в ней тело, в котором, взорвавшись, желанье
прячет острые когти, готовые мучить и ранить.
Он распят далеко, он приходит сюда, как от пытки
убежав на минуту, но сердце и мысли оставив
там, где больно ему, где узором судьбы его выткан
путь сквозь горечь и пепел, казалось бы, правды и яви.
Счастье – рядом. Всегда. Словно проповедь слова Христова.
Но она - молчалива. И слеп он... А мир – заколдован...

Михаил Тищенко