Всполохи северного сияния заставляли снег переливаться прелестью мелких брильянтов. Казалось, что драгоценными камнями был усыпан стоявший вокруг лес, они покрыли речушку лежащую в долинке, лыжи под ногами сверкали невиданным богатством. Иногда все это исчезало, иногда разгоралось с новой силой. Здравствуй тайга. Тайга далекая и такая любимая. Я всегда иду к тебе, только путь мой временами так далек, через такие препятствия он проходит, так усложняется с каждым годом, что видимся мы все реже и реже. Сейчас покажется маленькая охотничья избушка, которая не раз спасала меня от трескучих морозов, прятала от дождя, давала передышку в этом вечном беге наперегонки с жизнью. Тут приходят самые чистые мысли и куда то прячутся на время все пороки человеческой натуры. Тут хочется верить в любовь и верность, тут знаешь, что друзья не предадут, тут понимаешь, что курсы валют, деффолты, орущие из телевизора воинственные рожи и созданные кем то национальные лидеры, не есть жизнь, а только имитация этой жизни. Здесь чашка горячего, сладкого чая с ломтем мороженного хлеба, гораздо важнее выборов в любое законодательное собрание. Здесь живет настоящая тишина, влюбленная в всеобъемлющее спокойствие. Под треск сосновых дровишек в маленькой печке, будут приходить и уходить бывшие женщины, друзья, которых уже нет со мной, прожитые годы легко открывают свои тайны. Что ты сделал не так? Чего не сделал, а мог бы сделать. У кого не попросил прощения, а надо было бы попросить. Здесь невозможно врать самому себе, потому что ложь сразу чувствуется моей старой избушкой и становится стыдно за себя.
Место правды... Место покаяния и очищения. Как не хватает мне этого в повседневной жизни. Вот она религия. Религия, где храмом служит дремучий лес, где иконы это вековые сосны, где исповедь это исповедь, и "священники" слушающие тебя никогда не выдадут твоей тайны. На несколько дней планета Земля сузится для меня до величины дневного лыжного перехода, а ее население будет состоять из белок и боровой дичи, которая составит мою телесную пищу, ибо одной духовной не может жить человек. Я буду счастлив, обязательно буду счастлив это короткое время, которое подарила мне моя такая щедрая судьба.
Но все кончается. Далекий и злобный мир вползает в мое существование и принуждает к возвращению. Я буду долго сидеть на устланном пихтовыми ветками топчане и смотреть в огонь печурки, мысленно обещая себе вернуться сюда. Вернуться непременно... Вернуться чего бы это мне не стоило. Утром я побреду назад. Я буду идти, часто оглядываясь, пока за деревьями не скроется засыпанная снегом крыша. А потом... Потом придут сны. Сны о времени, когда тебе было хорошо и комфортно... Сны о настоящей жизни, которую я заменил имитацией и до которой теперь опять так трудно добраться
войдите, используя
или форму авторизации