Зануда

Зануда
11 ноября 2016

Я жизнь свою писал, как черновик…

Чернила высохли. Закончилась бумага…

Взглянул я в зеркало, а в зеркале – старик

С лицом отёчным и потухшим взглядом…



Я жизнь свою не в карты проиграл,

А проиграл бездарностью моментов –

Упущенных, пропущенных, нелепых,

Растраченных, замученных, неспетых…



Я от себя, как от чумы бежал

И попадал в иллюзий наважденье,

Я очень долго жизнь лишь предвкушал,

Но жизнь неслась и пронеслась – в мгновенье...