Вильгельмина

Вильгельмина
28 октября в 20:58

Библиотека заблудившихся слов


Есть в нашем городе место, о котором не пишут в путеводителях. Старая городская библиотека, которую все зовут "Скрипучей". Она зажата между двумя современными зданиями из стекла и бетона, похожая на старую, мудрую черепаху, втянувшую голову в панцирь. Внутри всегда пахнет пылью, древесной смолой и ванилью – так пахнут старые, любимые книги. Здесь нет электронных каталогов, только бесконечные ряды деревянных ящичков с потёртыми карточками. Главное правило "Скрипучей" – тишина. Но это не мёртвая тишина, а живая, наполненная шёпотом переворачиваемых страниц, скрипом половиц и едва слышным вздохом книг на полках.

Я, Мефодий, работал здесь помощником библиотекаря. Моей главной задачей было возвращать книги на их законные места. Но это было не так-то просто. Книги в "Скрипучей" жили своей жизнью. Они могли обидеться и спрятаться, если их долго не читали. Иногда сборники стихов сами собой перебирались на полки к приключенческим романам, а научные трактаты находили в компании сказок. Старый библиотекарь, Ведислав, называл это "миграцией историй".

В один из таких тихих вечеров я разбирал тележку с возвращёнными книгами. Среди них был невзрачный томик в тёмно-синем переплёте без названия. Я открыл его. Внутри не было ни единого печатного слова. Все страницы были исписаны от руки каллиграфическим почерком, но чернила... они двигались. Буквы медленно, как сонные гусеницы, переползали со страницы на страницу, складываясь в новые слова и предложения. Это была "Книга заблудившихся слов".

Я замер, наблюдая за этим тихим танцем. И вдруг заметил, что одно слово, маленькое и испуганное, пытается спрятаться на сгибе страницы. Я осторожно коснулся его пальцем. Слово "Ключ". Как только я его прочёл, оно оторвалось от бумаги, превратилось в крошечный серебряный ключик и упало мне на ладонь, звякнув о тишину. В тот же миг все остальные слова на странице замерли, сложившись в одно-единственное предложение: "Найди замочную скважину там, где заканчиваются все истории".

Моё сердце забилось быстрее. Это была загадка. Но где в библиотеке заканчиваются все истории? Я бродил между стеллажами, вглядываясь в корешки книг. Секция "Фантастика", "История", "Поэзия"... Нет, это всё бесконечные миры. И тут меня осенило. Секция утилизации. Старые, порванные, забытые книги, чьи истории подошли к концу. В самом дальнем и пыльном углу библиотеки.

Я пошёл туда. Среди стопок ветхих книг стоял старый дубовый шкаф, который всегда был заперт. На его дверце не было видно ни одной замочной скважины. Я провёл рукой по гладкому дереву, и мои пальцы наткнулись на едва заметное углубление, скрытое под слоем пыли. Оно было точь-в-точь под размер серебряного ключика. С замиранием сердца я вставил ключ и повернул. Раздался тихий щелчок, и дверца со скрипом отворилась, выпуская наружу запах озона и звёздной пыли. За ней не было полок. Там была темнота, в которой мерцали далёкие созвездия и проплывали туманности. Это был проход. Проход в библиотеку, где хранятся не написанные, а прожитые истории.

Я стоял на пороге, сжимая в руке остывающий ключ. Пойти? Шагнуть в неизвестность, откуда можно и не вернуться? Конечно, пойти. Ведь я библиотекарь. А работа библиотекаря – не просто расставлять книги по полкам, а следовать за их историями, куда бы они ни вели...




#Wilhelmina_von_Stauffenberg
#
#
#Следуй_за_Штормом
#Королевская_Анархия
#Объект_Братские_сердца