«Деда, погоди…»
Тот клятый год уж много длился лет,я иногда сползал с больничной койки.Сгребал свои обломки и осколкии свой реконструировал скелет.
И крал себя у чутких медсестер,ноздрями чуя острый запах воли,Я убегал к двухлетней внучке Олетуда, на жизнью пахнущий простор.
Мы с Олей отправлялись в детскийпарк,садились на любимые качели,Глушили сок, мороженое ели,глазели на гуляющих собак.
Аттракционов было пруд пруди,но день сгорал, и солнце остывало,И Оля уставала, отставалаи тихо ныла, деда погоди.
Оставив день воскресный позади,я возвращался в стен больничных гости,Но и в палате слышал Олин голос:«Дай руку деда, деда, погоди…»
И я годил, годил, сколь было сил,а на соседних койках не годили,Хирели, сохли, чахли, уходили,никто их погодить не попросил.
Когда я чую жжение в груди,я вижу, как с другого края поляКо мне несется маленькая Оляс истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и…»
И я гожу, я все еще гожу,и, кажется, стерплю любую муку,Пока ту крохотную рукув своей измученной руке еще держу.
© Леонид Филатов
войдите, используя
или форму авторизации