* * *
Стихи сбывались через год,
А сны, порой, через неделю,
Но что нам завтра принесёт,
Ответить вряд ли я сумею.
Как ни пытаюсь написать
Стихов о том — не удаётся:
«Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовётся».
Я знаю, что стихи сбываются,
И сны сбываются — но всё же:
Вне нашей воли это таинство,
И по-другому быть не может.
1985
войдите, используя
или форму авторизации