Людмила

Людмила
4 июня 2015

…Один поэт, стихи слагавший броско,
Пропахший тьмой и козьим молоком,
Писал, что родина — пригорок да берёзка.
Да ручеёк, где бегал босиком.
Нет, нет, неправда! Я люблю другую!
Простор бескрайний. Тёмные леса.
Зимой — в сугробах. Осенью — нагую.
Немеряную. Сердцу дорогую.
Всех русских птиц и речек голоса.
Люблю толпу берёз над перевозом,
Закат, что в ноги кланяется им,
Я сам готов им кланяться — берёзам,
Рязанским, тульским, пензенским, псковским.
Мне эта ширь, мне эта даль без края,
Родней родного, светлого светлей.
Не надо мне малюсенького рая.
Грохочет Волга, грозами играя,
Цветы, цветы бегут ко мне с полей.
Я звал их сам. Цветы моей России!
Не здесь ли их Алёнушка рвала?
Самой России в косы золотые
Она ромашки белые вплела.
И до любой кровинки, до слезинки,
Вошли в меня навеки, как судьба,
Вот эти остробровые травинки
И эти неоглядные хлеба.
Всё здесь моё! Могучее. Большое.
Во всём под стать народу моему.
С его открытой, гордою душою,
Не позволявшей кривды никому.
И счастлив я, что на земле вот этой
Родился. Рос. Что это здесь впервой
Зажёгся свет над древнею планетой,
Над полосатой вехой верстовой.
Перед родной землёй благоговея,
Всегда достоин будь её любви.
Она-то без тебя прожить сумеет,
Ты без неё попробуй проживи!