Ирина

Ирина
11 июля 2022

Ты знаешь меня - никогда не бешусь без причины,
я вижу всё раньше, чем ты говоришь это вслух,
ночами мне снятся тоннели и рокот машины,
я мало прощаю – я редко считаю до двух.

Мне нужно так много, предательски, может быть, много -
я слишком податлива медленным тающим звукам,
я помню слова, забывая мотивы, дома и дороги,
мне слишком отчаянно страшно и больно в разлуке.

Мне б нужно летать - если б только не страх высоты,
мне б нужно взрываться… но нечему больше взрываться,
люблю наблюдать, как медленно вянут цветы,
и сдаться пора. Только я не умею сдаваться.

Что ты забываешь и - в мусор, упорно храню до конца,
пишу аритмичные строчки о силе и ноющей боли,
храню в своих пыльных альбомах движенья лица,
и лучшие роли, как маски. Почти гениальные роли.

Ты знаешь меня. Я кошмаров смотрю за двоих,
и часто хочу просто тихо на дне полежать.
Ты в письмах находишь мой свеженаписанный стих,
а я - твои песни - куда нам от них убежать?

Куда нам от нас? Да, наверно, уже никуда.
И как от себя? Если только сквозь щели и трещины.
Мне нравится вдоль по спине дождевая вода,
и в снах моих песни поют босоногие женщины.

Я нежная, честная, верная, лживая сволочь,
и бьётся так гулко под рёбрами ржавая сталь.
Я плачу беззвучно, когда приближается полночь.
Ты знаешь меня? Совершенно не знаешь. А жаль.