Старик... совсем седой... укрывшись старым пледом,
Сидит на запорошенной скамье на Патриарших,
И вспоминает, как шагал победным маршем,
Как из снаряда пил за тех, кто не дошел с Победой...
Слеза бежит по гладковыбритому шраму,
Послушно огибая на его лице морщины,
Ушел на фронт ребенком, а пришел мужчиной,
Живым вернулся... Только тело в бесконечных ранах...
Он вспомнил голод, вспомнил холод зим бескрайних,
Последние глотки из фляги, что в шкафу хранится,
Глаза бойцов и взгляд уставшей медсестрицы,
Рутину серых дней, лишения походов дальних...
Атака за атакой, день за днем... как пепел,
Недели пролетали... пули, окропляя кровью,
И каждый жил лишь светлой к Родине любовью,
И радовался, что очередной рассвет он встретил...
Собою защищая солнечное небо,
Уставшими руками нам свободу вырывая,
Поля боев своею кровью покрывая,
Вгрызаясь в сталь и землю шли упрямо за Победой...
Костюм потертый... старый... ордена, медали...
И снова годовщина комом в горле и слезами...
Как жаль, что многие уж не увидят сами...
Мирное небо, что они для нас отвоевали...
войдите, используя
или форму авторизации