Анатолий

Анатолий Dmitriev
7 сентября 2014

Благодарность
Она сказала: «Он уже уснул», -

задернув полог над кроваткой сына,

и верхний свет неловко погасила,

и, съежившись халат упал на стул.

Мы с ней не говорили про любовь.

Она шептала что-то чуть картавя,

звук «р», как виноградинку катая

за белою оградою зубов.

«А знаешь: я ведь плюнула давно

на жизнь свою. И вдруг так огорошить!

Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.

И вдруг - я снова женщина. Смешно?»

Быть благодарным - это мой был долг.

Ища защиты в беззащитном теле,

зарылся я, зафлаженный, как волк,

в доверчивый сугроб ее пастели.

Но, как волчонок, загнанный, одна

она в слезах мне щеки обшептала,

и то, что благодарна мне она,

меня стыдом студеным обжигало.

Мне б окружить ее блокадой рифм,

теряться, то бледнея, то краснея,

но женщина! Меня! Благодарит!

За то, что я! мужчина! Нежен с нею!

Как получиться в мире так могло?

Забыв про смысл ее первопричинный,

мы женщину сместили.Мы ее

унизили до равенства с мужчиной.

Какой занятный общества этап,

коварно подготовленный веками:

мужчины стали чем-то вроде баб,

а женщины - почти что мужиками.

О, господи, как сгиб ее плеча

мне вмялся в пальцы голодно и голо,

и как глаза неведомого пола

преображались в женские, крича!

Потом их сумрак полузаволок.

Они мерцали тихими свечами...

Как надо мало женщине, - мой бог! -

чтобы ее за женщину считали.