болит, болит, больна не где-то там,
а духом, протекающим сквозь ноздри,
кровит душа, уставшая от ран,
цепляясь словом за оттенок слёзный.
а к ночи всё идёт своим путём,
но сны стучат когтями по затылку,
и тем охотнее спускаюсь я в дурдом,
чем ближе утро к шоколаду Милка.
по киселям к молочным берегам
ходил Христос, народу обещая,
взять грех на душу да отдать крестам,
чтобы на шеях каменно болтались.
(Лена Рышкова)
Никто еще не оставил комментариев.
войдите, используя
или форму авторизации