ОБО ВСЕМ

Владимиру понравилась запись

Обо Всем
22 июня 2022

22 ИЮНЯ

Мы сидим на старой лавочке из грубых сколоченных досок. Доски старые, серого цвета . Время и погода сделали свое дело. Дерево усохло и сточилось. Шляпки гвоздей вылезли наружу и проржавели..Мне оно напоминает сморщенную руку старика- худую, прошитую венами и в пигментных пятнах.

Мы на возвышенности, перед нами раскинулся мир. И мы его рассматриваем. Внизу серебристой лентой вьется река. Вдали зеленеет лес. Где то высоко в небе поет жаворонок. И даже не один.

Теплый ветерок задорно дует нам в лицо. Мы щуримся от него и яркого солнца..Белые облака смотрят на нас с высоты..

Между нами на скамейке фляжка со спиртом. Я подготовился заранее. Сегодня только спирт. Из фляжки. И простая закуска. Черный хлеб, помидорка Бычье сердце,, огурец и кусочки подтаявшего сала..
Пока я молча разливаю чистый спирт по алюминиевым кружкам, мой собеседник курит самокрутку.
Он глубоко затягивается, явно смакуя, задерживает дым и отведя руку смотрит на папироску..

Ему около тридцати. Мне немногим за пятьдесят. Это мой дед.
Протягиваю ему кружку.
- Дед, страшно было умирать?

Он смотрит на меня . Потом берет кружку и выпивает залпом в три глотка. Морщится и прислонив рукав выбеленной гимнастерки к носу, мощно втягивает ноздрями, занюхивая рукавом.

- Страшно не умирать ..Страшно ,что все закончилось. И не по твоей вине...
Он макает помидорину в крупную соль, рассыпанную на газете.
- Страшно за тех, кто остался.. Жена, дети, старенькие родители..
Родина...

Дед смотрит вдаль .
- Страшно от того, что тебя больше здесь никогда не будет..
Он затягивается и выпускает дым.
- Страшно, что многого не успел..

Мы ещё долго сидим . Вспоминаем . Я рассказываю, что будет потом, после его смерти. Про его семью, про его детей, про его Родину.

Приходит время и нам нужно расстаться. Он обнимает меня на прощание.

- Самое страшное- это когда ты лежишь и смотришь в небо пустыми глазницами.
А на тебя надеялись..В тебя верили..Тебя ждали, а ты погиб...
Он плачет от бессилия и прижимается ко мне.

Дымка тумана забирает его. С неба слышатся его последние слова:

- Простите нас, пожалуйста, за то ,что мы не вернулись...

Рядом со мной догорает терпким дымом его оставленная папироса.

- Я скучаю по тебе, дед ! -кричу ему вслед.

Оттуда, с голубой высоты, печально доносится журавлиный крик..

(С) Рустем Шарафисламов