сли бы меня попросили рассказать о тебе, то я бы написала короткую историю про бензин, которого было достаточно на пару сотен километров обратно, но не хватило, чтобы никуда не ехать, послать всё к чертям и остаться.
Еще мне бы пришлось вставить пару ремарок про лестницу, с которой всё началось, про долгие разговоры в трусах до утра и про мечты, которым так и не посчастливится сбыться.
Я бы рассказала, как забавная случайность переросла в ебучий случай и как порой с опозданием везет на этом празднике жизни. Я бы написала про время, которого всегда было мало, и про часы, которые незаметно пропадали, пока мы где-то сидели или где-то лежали. Я бы вспомнила все дни, которые почему-то без спросу заканчивались. Я бы вспомнила, как летели осенние листья, и как ты не мог меня понять. Я бы вспомнила все те слова, которые вслух так и не были сказаны, но были частично и похмельно написаны. Я бы вспомнила про ненужный звонок, который и вправду больше не раздался.
Я бы написала о том, как случайные, но мощные вспышки бывают одним лишь нюансом испорчены.
Я бы написала.
Но только писать-то мне некому, некуда. А если и есть куда, то оно не будет адресатом прочитано.
войдите, используя
или форму авторизации