Не надо ждать от меня ласковых слов по утрам. Мое утро не бывает добрым, и выгляжу на рассвете я точно не лучше, чем пожеванный билет из кармана недельной давности. Мне понравится больше не крылатая смс-ка, а твои потные после сна объятия, сжимаяющие меня словно я чемодан с баксами, который ты недавно увел из-под носа главаря мафии. А я буду о тебя тереться, как кошка мартовская, "случайно" так, ближе к паху. Хоть я и баба, но я тоже хочу трахаться. Не заниматься нежной любовью, не упиваться токовыми касаниями, а именно трахаться. Раком, за волосы, до скрипа зубов, хруста костей и когтями о спину. И мне не нужны чулки, чтобы захотел меня по-животному. И хочу тебя я всего, с нечёсанной гривой и в рваной майке. Теплого и домашнего. И вот тогда уже запросто в процессе шепотом сладким услышишь, что птички пропели, и доброе утро настало.
А конкретно слов о любви от меня ты вряд ли дождешься. Я скорее буду долго брыкаться, прежде чем написать от руки повинную каллиграфическим почерком. Но если в конце концов и напишу тебе подобную чушь, то после первой бутылки вина, или, возможно, даже после второй. Напишу, что до сих пор не скучаю. А ты знай: не скучала я ровно всё утро, весь день, весь вечер и всю дорогу в ночник за полусладким.
войдите, используя
или форму авторизации