ПреЛЮДИи чувств

Прелюдии Чувств
27 апреля в 21:05

Взрослые, которые так и не выросли

Есть что-то невыносимо пронзительное в глазах взрослого человека, который, казалось бы, давно должен был научиться стоять на своих ногах, делать выбор, нести ответственность, двигаться по жизни — и всё же, при всей видимости зрелости, при наличии образования, семьи, карьеры и даже уверенного голоса — внутри остаётся тем самым растерянным, внутренне обездоленным ребёнком, который всё ещё ищет, кому бы задать свой самый главный, болезненный, всегда безответный вопрос: как правильно жить?

Он может быть успешным, умеющим справляться с задачами, поддерживать других, производить впечатление уверенного и надёжного — и при этом, когда остаётся наедине с собой, вдруг сжимается в комок от ощущаемой пустоты, от отчаянной, почти физической потребности, чтобы кто-то, наконец, посмотрел в глаза и сказал: «Да, ты всё делаешь правильно. Я рядом. Я вижу, как тебе страшно, и это не делает тебя слабым».

Но рядом никого нет. Или есть те, кто слишком занят собой, кто не умеет обнимать, кто сам когда-то не получил ничего, кроме указаний и критики — и потому не способен передать другому то, чего не знает.

И тогда внутри остаётся зияющее пространство, в котором — неуверенность, тревога, перекосы, вечная настороженность, словно бы любое решение — это потенциальная катастрофа, любая ошибка — это доказательство собственной неполноценности, и каждый шаг требует внешнего подтверждения, чужого одобрения, чьего-то взрослого взгляда, в котором можно было бы наконец поверить: «Ты — достаточно. Ты справляешься».

Но взрослая жизнь устроена иначе: в ней нет финальных аттестаций, где кто-то проверяет и ставит зачёт, нет родительской фигуры, которая несёт всю полноту знания и ответственности, и самое болезненное — в какой-то момент приходится признать, что никто больше не скажет, как надо, и никто не возьмёт за руку, чтобы провести через сложные участки дороги.

И хлрошо бы, чтобы в человеке смог бы начаться процесс, похожий на внутреннюю революцию — разрушение мифа о том, что где-то есть готовые ответы, и медленное, мучительное рождение опоры внутри себя, той самой, которую невозможно построить, пока ты всё ещё цепляешься за чужую уверенность, за чужой способ жить, за чужую правду, будто она может заменить твою.

И да, это пугает. Потому что без внешней опоры — темно, одиноко, холодно, а внутри слишком долго не было ничего, кроме страха и ожидания. Но если не свернуть, не убежать обратно в детское «скажи мне, как правильно», а остаться и выдержать — то однажды, в самом сердце этой пустоты, рождается голос. Тихий, неуверенный, едва различимый — но свой.

Голос, который не знает, как правильно — но знает, как тебе.
Голос, который не обещает идеальности — но обещает присутствие.
Голос, который не исключает ошибок — но не обвиняет за них.

И в этом голосе — впервые за долгие годы — можно услышать не критику, не сомнение, не тревогу, а что-то тёплое и принимающее, что-то живое, своё, способное быть рядом — несмотря на всё.

И, может быть, именно это и есть взросление: не в том, чтобы перестать бояться, не в том, чтобы стать идеальным и всё знать, а в том, чтобы наконец перестать ждать, что кто-то скажет, как надо — и начать, с дрожью в голосе, но с честностью в сердце, идти туда, где слышится собственное «хочу».

Автор: Ольга Николаева