ПреЛЮДИи чувств

Прелюдии Чувств
20 августа 2024

ФЛИРТ

Бабе Ане было 73 года.
Она вышла из подъезда, шумно вдохнула воздух носом, и огляделась
по сторонам.
Немного подальше от подъезда семь-восемь стариков играли в домино, громко споря друг с другом.
«А что, я достаточно молодая, чтобы пококетничать с интересным мужчиной» — подумала она и стала вглядываться на стариков.
«Староват! Бородат! Кругловат! Маловат! Суховат!» — думала она, перебирая глазами каждого старика.
Взгляд остановился на одном из них.
«О, а этот в самый раз» — подумала она и окликнула его:
— Молодой человек!

Старик посмотрел на неё:

— Я? — спросил он, указывая на себя указательным пальцем.

— Да! Да! Именно Вы! — уверенно ответила баба Аня.

Старик подошёл к ней:

— Да какой же я молодой человек? Мне уже 72 года.

— Вот я и говорю молодой человек, — с хитрецой сказала баба Аня,
— Вы не могли бы мне помочь?

— С удовольствием! Но, чем?

«Быка нужно брать сразу за рога», — подумала старушка и выдала:

— Сотрапезничать со мной, а то одной уж больно скучно.
— Трапезничать люблю. Только я тот ещё гурман, одним борщом меня
не возьмёшь!
Десертом люблю закончить трапезу, — улыбаясь, ответил он.

— Вы меня почти обидели своим ответом, — надув губки, обиженно сказала баба Аня, — простить могу Вас, только если подарите мне букет цветов.

— Простите меня, любезнейшая леди, обидеть не хотел.
А полевые цветы пойдут? Как раз за домом видел на поле цветы! — ответил он.

Тут за углом показалась девочка лет двенадцати, которая весело шла в их сторону.
Увидев стариков, она ускорила шаг, махая им рукой.
Когда стала ближе подходить к ним, она крикнула:

— Бабуля! Дедуля! А вы что, решили погулять?
Баба Аня, немного изменившись в лице, глянув на девочку, сказала:
— Тьфу ты, Настя, всю романтику испортила.
Рановато ты сегодня со школы вернулась, — и, повернувшись к старику, продолжила, — заходи домой, старый пень, вышла тебя на обед позвать.
И ты, Настя, заходи, покушай. Как раз суп готов.

И зашла в подъезд, бормоча себе под нос: «Ишь ты, десерт ему ещё подавай…»

© Замира Калмакова