ПреЛЮДИи чувств

Прелюдии Чувств
9 июня в 17:16

В кафе было тепло и уютно. Витрина с разнообразными аппетитными десертами сводила с ума. А запах… Совесть пикнула в последний раз что-то про калории и цены на абонемент в фитнес-центр — и канула в небытие.

За стойкой стояла медноволосая дама неопределенного возраста.

Булочки с корицей, маковый рулет, штрудель с яблоками, маффины, шарлотки, корзиночки с фруктами и взбитыми сливками. Ну и как сделать выбор при таком изобилии? Да и цены, наверное, на такие чудные десерты были заоблачными. Я судорожно пыталась сообразить, сколько денег у меня в кошельке…

— Девушка, вы сделали свой выбор?

— Да нет. Я, пожалуй, пойду. Зашла случайно, полюбопытствовать.

— Проходите, милая, проходите. Поверьте, ко мне случайные люди не заходят, — голос у продавщицы был низким, хрипловатым, с мурлычущими нотками.

— Почему-то не помню ваше кафе, в этом районе. Недавно открылись?

— Ну что вы… Это семейное кафе, здесь еще моя бабушка торговала.

— Так вы хозяйка заведения? У вас тут очень уютно и чудесный выбор выпечки. Я даже растерялась…

— Может быть, я угощу на свой выбор? Для вас я могу порекомендовать яблочный штрудель и чашечку кофе по моему фирменному рецепту.

— Фирменный кофе? Не буду спорить… Надеюсь, не из пакетика?

— Ну что вы, мы уважаем наших клиентов. Даже не из кофе-машины. Только натуральный, из свежемолотых зерен, сваренный в турке на песчаной подушке, с щепоткой пряностей.

Последние бастионы пали. Пусть будет кофе и штрудель с взбитыми сливками.

Хозяйка достала с полки банку с кофе французской обжарки. А на Notre-Dame de Paris горгулья прищурила глаз и щелкнула клювом в предвкушении развлечения. Женщина щедро сыпанула зерна в кофемолку. Поколдовав с многочисленными баночками с пряностями извлекла пару горошин черного перца. Пыль, жара. По бескрайним тропам аравийской пустыни идут в свой поход ландскнехты. Бутон гвоздики. Стая лемуров испуганно взлетела на макушки деревьев и замерла в ожидании. Щепотку тертого мускатного ореха. Караван невольников, нагруженный слоновой костью, двинулся по белоснежному песку Занзибара. Добавила несколько крупинок соли и запустила кофемолку. Звезды чуть-чуть сдвинулись с места и завели свой хоровод судьбы.

Пару чайных ложечек молотого кофе сыпанула в джезву, долила родниковой водой — и начался чарующий танец бариста. Турка неспешно, плавно кружилась по жаровне с песком.

Чаровала, завораживала, погружала в транс, как дервиши с ее исторической родины. Тонкий язычок любопытного дымка выглянул из узкого горлышка джезвы и отправился по кафе, меняя реальность по своему вкусу. Наткнулся на замершую в ожидании клиентку и стыдливо спрятался обратно в только зарождающуюся, легкую кофейную пенку. Выглянул непоседливо обратно, добрался до холодного окна витрины и начал рисовать свои картины.

Пенка снова зашипела, дымок шмыгнул обратно в джезву. Бариста перелила готовый кофе в тонкую фарфоровую чашку. Задумалась на секунду, посмотрела на девушку, на кофе — и плеснула в чашку чуточку апельсинового ликера как финальную, закрепляющую ноту.

— Девушка, ваш заказ готов, — на столе как из небытия материализовались чашечка кофе и тарелка с яблочным штруделем, щедро покрытым сверху взбитыми сливками и присыпанным душистой корицей. Рядом лежал счет с вполне вменяемой суммой.

Кофе был чудесен, штрудель — просто восхитителен. Настроение плавно перешло из отрицательного в положительный потенциал, а жизнь налаживалась…

Ксения Быкова