Поэзия

Поэзия
21 апреля 2016

Уже по будням песен не поют,
а если запоёшь - окрестят пьяным...
Пою теперь наедине с туманом,
где над болотом комары снуют.
...Стесняться петь и не стесняться врать.
А там придёт пора - стесняться думать,
стесняться жить, стесняться умирать
(ах, как бы не наделать в доме шума!).
Так что вам спеть? Прошу. Любой заказ.
О тишине? О нерождённых звёздах?
О том, как листья поедают воздух?
Иль - что-нибудь вполголоса - про нас?
А что владеет сердцем - радость, грусть ли -
не всё ль равно! Звенели б только гусли.

Глеб Горбовский.