Смыкает веки предвечерний сон, ползет по круче ветхая ограда. Водой озерной четко отражен забытый уголок пустого сада. Смотрю на дно, в простую синеву, на бег привычный облачных скорлупок. Осенний мир, в котором я живу, – он так же позабыт и так же хрупок

Зима, крестьянин торжествуя на дровнях обновляет путь!!

Широка страна моя родная...

как бык посцал.