Психология

Психология
8 сентября 2016

Скамейки жизни

Я поражаюсь, с какой быстротой люди приходят в мою жизнь и уходят из нее. Я как будто сижу на скамейке в парке и мимо меня, мимо моей жизни, проходят тысячи людей. Кто-то остается, и остается на долгое время. Сидит вместе со мной на этой скамейке, держит меня за руки. Мы мило беседуем о людях, проходящих мимо; о природе, окружающей нас. Обо всем. Но через какое-то время этот человек, которому так доверяешь, встает со скамейки и, либо, машет рукой и уходит, либо убирается прочь, без лишних слов. А я сижу. Сижу как щенок, и гляжу ему в след. И все думаю: «Обернется ли он?» Знаете, редко кто оборачивается. Я сама не ангел. Я сама садилась на чужие скамейки, также держала за руки и точно также уходила. Но я отличаюсь от всех этих гостей. В отличии от них, я оборачиваюсь всегда. Если человек сам захотел уйти, пожалуйста, я не виню. Пусть уходит. Пусть уходит. Пусть просто проходит мимо и ни слова больше не говорит.

А бывают люди, которые, заприметив мою скамеечку, подходят ко мне. Мы смотрим друг другу в глаза, улыбаемся, даже, может, обмениваемся парами предложений, и они также уходят, как и другие. И эти мимолетные встречи, эти сиюминутные радости, тоже остаются в сердце. Их не убрать. От них не избавится. Но те люди... Те люди, они помнят об этих молчаливых беседах? Наверняка, они сразу забывают мое имя. Я даже уверена, что они его и не знали никогда. Но... они ведь должны тоже запомнить эту встречу? Хотя, запоминать, видимо, нужно только мне...

А, иногда, хочется сказать: «Милостивый государь, зачем же Вы соизволили сесть на эту скамейку? На МОЮ скамейку. Почему Вы предпочли этот кусок дерева и кованного железа другим скамейкам? Почему Вы ворвались в мое пространство и наглым образом воспользовались моим общением? А потом просто ушли?» Увы, но на подобные вопросы люди не отвечают. Они только убегают. И убегают с такой скоростью, что через день их можно найти за пределами парка. Или даже хуже – на соседней скамейке. Ведь новый собеседник гораздо лучше. Лучше чем я... Такие люди не останавливаются только на одной скамейке. Они, наверно, порхают как бабочки, пока не придет время умирать.

И вот так пролетает вся жизнь. Люди приходят и уходят. Каждый выбирает свою скамейку. И каждый выбирает, обернутся ему, или нет. Когда мы оборачиваемся это больно, я соглашусь. Но в моей жизни нет людей, которые бы по собственной воле хотели бы вернуться на мою скамейку. Быть может, я плоха. А может им и не стоит возвращаться.

Но я жду. Я жду того, кто останется со мной навсегда. Мы перекрасим с ним эту скамейку, у которой краска начинает уже отколупываться. Мы сделаем ее в тысячи раз лучше, потому что у меня будет его помощь. А у него - моя...