Мои корявые стихи и автобиографическая проза.

Мои Корявые Стихи И Автобиографическая Проза.
25 февраля 2015

Май пен рай тайск. Или мне уже всё равно

Валекс Валексов

Он сидел в шезлонге и смотрел на это такое родное и такое чужое море.
Нет, нет я не ошибся…… Родное и чужое. Именно так. Всё было как всегда .
Светило ласковое и приветливое тайское солнце. По пляжу ходили продавцы всякой снеди и тряпья, весело обсуждали вчерашнюю экскурсию туристы рядом.
Всё было как всегда. Но именно сегодня ему совсем не хотелось жить.
Точнее он совсем не понимал ЗАЧЕМ !
Он ведь добился того что хотел. Да, он теперь жил в этой стране. Оттуда появилась такая щемящая сердце тоска и медленно по крупицам, по мгновениям убивающее душу одиночество. Один, всегда один. Что может быть страшнее.
Чем становишься старше , тем чаще приходила в голову мысль, зачем ты появился на этом свете, для чего жил и как уйдёшь из этой жизни.
Почему то именно сейчас его больше всего страшили мысли, что через какое-то время даже никто не вспомнит о нём. Кто ты , зачем ты ….. Как будто бы тебя и не было на этом свете.
Он думал что сумеет забыть её, забыть навсегда. Но это невозможно. Невозможно как забыть запах детства. Невозможно забыть как запах травы, по которой когда то бегал босиком. Он до сих пор помнил как пахнет Невский проспект весенним ранним утром.
Детство . Оно всегда возвращается к нам воспоминаниями, такими нежными и сладкими как материнские руки.
Наверное в детстве ему никогда не хватало ласки и любви.
Любовь. Каждый из нас понимает это слово по своему. Любовь – это когда ты не можешь жить без неё , ни месяц ни годы спустя. Когда то он написал крошечную новеллу «Плюшевая обезьянка». В эти несколько строк он вложил всю свою горечь, беду и несчастье. Он до сих пор помнил её глаза, теперь уже злые, беспощадные и ненавидящие.
Он помнил как они смотрели на него когда то, как ему казалось любящие и трепетные.
Ему казалось что любовь – это когда ты не думая, не сомневаясь, готов отдать за другого, того единственного, всю свою жизнь без остатка.
Даже сейчас, когда прошло столько времени, он был твёрдо уверен, только позовёт ОНА, скажет : « Милый , мне так плохо. Приезжай», он бросит всё и примчится немедленно.
Почему так происходит в нашей жизни. Почему всё так несправедливо. Почему один любит, а другой в ответ ненавидит. Почему он помнил всё до мельчайших подробностей.
Всю их недолгую и такую счастливую для него ,всего семь, лет жизнь.

Он помнил всё , те сосны у реки
Закаты и рассветы
Ромашки в поле , васильки
И глаз её влюблённые кометы.

Убить те сны не может гений злой
Разлуки друг и брат беды суровой
В душе живёт туман тот золотой
И призрак счастья, как оковы.
Он хотел убежать от этого чувства, от этой любви, от этой страны, от всего.
Но с ужасом сознавал теперь , что это невозможно. Почему он не мог забыть.
Может потому что это чувство посетило его в конце жизни, когда он уже кажется ни на что не рассчитывал. Никто и никогда не сможет объяснить нам, за что мы любим.
Мы просто ЛЮБИМ и всё.
И вот теперь сидя у компьютера в свое небольшой студии, он пил тайский ром Сэм Сом и перебирал в памяти всё что было за эти семь лет. Вспоминал те маленькие и наивные новеллы, которые он написал после разлуки с ней. Он ничего не мог с собой поделать.
Вот вот казалось откроется дверь и войдёт она, вся пахнущая морозным воздухом и скажет : «Привет лис» . Это было какое то сумасшествие, призрачные иллюзии. А может так и есть, и мы все живём до самой смерти одними иллюзиями. Кто знает , что лучше.
Неужели можно вот так просто забыть всё, прожитые годы, любовь, чувства, поступки.
Как она так могла, думал он.
Нет , не пальмы и яркое солнце было рядом с ним , не море ласково плескалось у его ног.
Холодные , почти замерзающие капли медленно сползали по его щекам. Серый пронизывающий ветер кружил жёлтые одинокие листья у его ног. Холодные, угрюмые и злые волны обрушивались на гранитные набережные.
Он стоял и был чертовски счастлив. Ему было так тепло. Ему не хватало только её .
Вот вот ему казалось она подойдёт, возьмёт его за руку и скажет : « Что замёрз, старый лис ? Ну что ты здесь стоишь, пойдём к нам домой . Я так давно тебя жду.»
Старый романтик. Зачем всё это. Сотни талантливых людей уже писали о своей любви, будоражащей сердца и души многих. Что он мог ещё прибавить к этому. Свою боль , своё горе, тоску, печаль. У каждого она была своя, свои слёзы, всё своё.
Он часто спрашивал себя : когда это пройдёт, когда эта пронзительная боль оставит его. Мерный спокойный шум вентилятора напомнил о спокойной липкой и абсолютно равнодушной действительности. Обтирая противный пот, он достал из холодильника начатую бутылку виски. Даже не нужен был стакан. Прямо из горлышка сделал несколько глотков. На некоторое время это поможет. Воспоминания не будут так навязчиво стучаться в душу… Спиртное стало всё менее помогать уйти от своих мыслей. По телевизору звучало : «Агентство недвижимости Русский Дом номер 1 в Паттайе ! Сравните цены на недвижимость у нас и в России» Почему никто очень громко не закричит из этого долбанного зеркального ящика : «Сравните цены на любовь ! Сравните ! Сравните ! Сравните ! »
Правда , какое глупое слово – ЛЮБОВЬ ? Что это… чувства, эндорфины, страсть, преданность, верность, честность ? Что ? Наверное если бы кто нибудь сумел ответить на этот вопрос, это могло бы быть не менее важным чем врачам найти лекарство от рака.
Вы никогда не задумывались что такое память рук….. Нет он не сошёл ещё полностью с ума. Он просто помнил её руки. Нет он не был святошей и ханжой…. Но это были не те руки, не те трепетные и такие ласковые и добрые прикосновения. Как он потерял это всё ?
Иногда он думал, что мы очень небрежно относимся к любви. Вот мол есть она , ну и ладно, есть и хорошо. Не думаем мы что это никогда не повторится в нашей жизни , никогда не постучится в наши двери, никогда не согреет нашу душу тем замечательным звёздным розовым теплом. Что мы должны нести всю жизнь это чувство как тончайший бокал с дорогим вином среди разъярённой бушующей толпы.
Одиночество, здравствуй. Он здоровался с ним каждый вечер. Этот серый холодный липкий человек медленно, но верно становился его верным и преданным другом.
Часто он слышал один и тот же вопрос : « Ну что правда, со мной лучше чем с ними ?
они же не понимают тебя . А я понимаю. И самое главное одно – Я помню всё. Я всегда помню то, о чём не можешь забыть ты. И я никогда не дам тебе забыть. Никогда !»

Иногда он говорил с ней. Он не позволял себе говорить где то за пределами дома и хотя не произносил ничего вслух, ему казалось что кто подслушает его и посмеётся.
Итак монологи незнакомке !
Почему незнакомке спросите вы. Ну если ОНА ушла, значит он никогда не знал её по настоящему.

Привет милая ! Как ты сегодня ? У вас наверное холодно и идёт снег. Ты озябшая бежишь на работу. Я вижу как ты перебегаешь наш проспект, укрываясь от брызг проезжающих автомобилей. Ты знаешь милая, мне почему то постоянно хочется тебя пожалеть. Проклятое ущемлённое самолюбие, постоянно напоминает , что тебе без меня должно быть плохо. Или это гипертрофированный эгоизм. Ну как же , если мне без тебя хоть волком вой, то и тебе должно быть также. Ан нет. Ты обо мне даже не вспоминаешь. Я стал просто лишним в твоей жизни. Я не могу смириться с этим, хоть и понимаю.
Я не могу смириться с тем что упустил тот момент, ту тонкую грань, когда твоя любовь превратилась в ненависть.
Милая , скажи почему я думаю, что любовь убить нельзя, что любовь вечна жива если она настоящая. Каким жалким и ничтожным я показался бы со стороны, сидя вот так у компьютера, печатая эти строки со слезами на глазах. Но что поделать , прошёл уже год , а я никак не могу тебя забыть. Почему ? Наверное потому что по прежнему люблю тебя и помню всё. Когда я написал «Плюшевую обезьянку» (http://www.proza.ru/2014/06/16/1495 ) ты сказала мне что это бред пьяного шизофреника . Ты действительно так думаешь ?
Ведь это был крик моей души.

Ты холодная , злая , красивая
Я же видел тебя не такой
Смешною девчонкой пугливою
С затянутой в ленты косой.
Многие приятели и друзья говорили мне одно и тоже слово – Отпусти. Но никогда и никто не объяснил мне КАК ! Как я должен был отпустить эти чувства, эту любовь.
Да я наивно продолжал верить, что настоящая любовь вечно жива. Как замечательно написал мой любимый питерский писатель Вадим Шефнер :
«От того что я не видел, как её убило и даже не знаю где она похоронена, я не могу представить себе её мёртвой. Я помню её только живой. Она живёт в моей памяти и когда меня не станет, её не станет вместе со мной. Мы умрем в один и тот же миг, как будто убитые одной молнией.
И в этот миг для нас кончится война !»
Наверное и для меня вот так , закончится, когда я уйду из этой жизни.
Какой смысл жить если я живу только воспоминаниями этих семи лет. Я пробовал начать снова несколько раз и не мог.
Да действительно я приехал в эту так любимую мною страну подвести итог, черту.
Что будет дальше я не знаю.
А пока я несмотря ни на что , нисмотря на то что произошло между нами я продолжаю любить тебя моя маленькая обезьянка !