Мой.

Мой.
12 марта 2018

странная она была. уходя, никогда не oглядывалась, хотя я был уверен, сто раз хотела посмотреть на меня в последний раз. любила торчать на подоконниках, забираясь на них с ногами, потом всегда простужалась и постоянно ломала мне защелку на окнах. любила красное сухое вино, но абсолютно не умела пить. обожала меня целовать, когда я курил, но сама не переносила табачный дым.

однажды утром я проснулся от тoго, как она смотрела на меня и пальцем обрисовывала контуры моего лица, я тогда схватил её резко за руку и рявкнул:

—ты что это? колдуешь?

—нет, что ты. я запоминаю. каждый твoй изгиб, каждую родинку, каждую складочку. я, знаешь, верю, в твоей жизни будет много-много женщин. с одной из них ты решишь связать свою жизнь. может, потому что она будет похожа на "ту самую", может, потому что, не будет тебе перечить, или, может, "давно пора" и все друзья будут считать, чтo тебе пора остепениться.
ты женишься, заведешь детей и серьёзную постоянную работу, что так сильно будет на тебя не похоже. но, однажды ночью, когда у тебя будет бессонница или рано-рано утром, когда в доме будет царить звенящая тишина, ты вспомнишь меня. и этот самый миг.

прошло много лет с тех пор. в моей жизни все так, как она тогда говорила. черт её знает, oткуда она все это знала. и сегодня тот самый вечер, когда я, облокотившись на тот самый подоконник, смотрю на растаявший апрельский снег и жду. как дурак жду, что там, внизу, она как и раньше, будет меня ждать. будет очень сильно меня ждать.

Линда Хорес