Мой.

Мой.
1 декабря 2017

Обнимал ее и думал: "Красивая. Хорошая. Моя... Но не мое...". Очередная девушка, мнившая себя особенной, мирно спала рядом. Он знал, что она исчезнет с его жизни так же быстро как те, что были после Неё.
Он поднялся и пошел на кухню. Задумчиво курил и ловил кайф от запаха любимого кофе. В его голове была Она...
Сколько времени прошло, а она каждое утро приходила в его мысли и он уже даже смирился. "Особенная, вот она всегда была особенной. Эта безумная улыбка, а эти дурацкие сообщения, от которых он приходил в восторг. Как вообще можно ее забыть?" - он затянулся, достал телефон и взглянул на ее фото - "Нет невозможно", - как факт мысленно заявил себе.
За окном шумела жизнь, а он в этой квартире все еще чувствовал ее тепло. Сколько времени прошло...
Она хотела сделать ремонт, сменить мебель и готовить мне каждое утро. Я тогда с этой глупости смеялся, а сейчас бы отдал все, лишь бы она это делала...
Он услышал сонный голос своей ночной девушки:
- Почему не разбудил? Попили бы вместе кофе - парировала она.
- Не хотел тебя будить, - слукавил он, но знал, что не будил он ее только потому, что утро и этот чертов кофе он дарил той, кто как по щелчку приходила в его мысли... - Когда уйдешь? - спросил он, ожидая что это произойдет сейчас.
- Не знаю. Хочешь, я останусь?
- Пожалуй, нет.
- Такое чувство, что ты влюбился, - с осторожностью сказала она.
Он, бросив, не жалея, через плечо...
- Ошиблась, я никогда не переставал любить.

Никогда...