Комментарий скрыт

Пора, наверно — в психушку -
Где полководцев живых пантеон.
Поставлю рядом свою раскладушку
И не забуду Вагнера и мой патефон…

Свежим — застелю, я скрипучую,
На пружинах с провисом, аж до земли...
И деятельность разовью, кипучую -
Под вино, из под крана — Шабли...

Не скрутили пока санитары,
Не вкололи мне сульфазин...
Они будут наверное правы -
У них, я такой красавец один...

Теперь, лежу я смиренно -
На раскладушке с провисом, моей...
Не бьют они джентльмена...
И кровавых, не вытираю соплей.

Связаны руки, крепко — узлом.
Сам пристегнут ремнями к стене...
Вывернуты ноги, зажаты в излом -
Не почесать даже прыщ, на спине...

А патефон все скрипит, но играет -
Вагнера, его «Парсифаль»...
И на подвиг меня вдохновляет -
Экскалибура, холодная сталь...

а гадить в тапки?

ПИСЕЙ В ПИСЮ- ХОРОШО,А ПИСЕЙ В ПОПУ- ПЛОХО-))))